Отправлено: 23.06.16 21:14. Заголовок: Хорошие стихи

Человечество делится на две команды.
На команду "смирно"
И команду "вольно".
Никакие судьи и военкоматы,
Никакие четырехлетние войны
Не перегонят меня, не перебросят
Из команды вольных
В команду смирных.
Уже пробивается третья проседь
И молодость подорвалась на минах,
А я, как прежде, отставил ногу
И вольно, словно в юные годы,
Требую у жизни совсем немного -
Только свободы.

Борис Слуцкий

 Отправлено: 01.10.17 19:50. Заголовок: ДОМА Этот двор,..

ДОМА

Этот двор, эти входы,
Этот блик, что упал на скамью,
В роды, роды и роды
Помнят добрую нашу семью.

Эти книжные полки,
Досягнув, наконец, к потолкам,
Помнят свадьбы и ёлки,
И концерты, и бредни, и гам;

Драгоценные лица,
Спор концепций и диспуты вер —
Все, что жаждется, снится,
Что творится, — от правд до химер.

Эта комната светит
Среди ночи, как маленький куб, —
Ей так мирно в привете
Твоих рук, твоих глаз, твоих губ.

До далеких Басманных,
До Хамовников, хмурых Грузин
Свет годов нерасстанных
Мне — вот здесь: он — певуч, он — один.

Но над теплою крышей
Проплывает, как демон, наш век,
Буйный, вязкий и рыжий,
Будто ил взбаламученных рек.

Звездный атлас раскрою:
Грозен в чуткую ночь Зодиак,
И какому герою
По плечу сокрушить этот мрак?

Ни границ, ни сравнений,
Как для путника в снежной степи.
Дай зарыться в колени,
Силу знать и молчать укрепи.


ДАНИИЛ АНДРЕЕВ

1958

 Отправлено: 03.10.17 13:06. Заголовок: behemothus пишет: А..

 Отправлено: 04.10.17 18:51. Заголовок: Сегодня день рождени..

Сегодня день рождения Есенина.

Снова пьют здесь, дерутся и плачут
Под гармоники желтую грусть.
Проклинают свои неудачи,
Вспоминают московскую Русь.
И я сам, опустясь головою,
Заливаю глаза вином,
Чтоб не видеть в лицо роковое,
Чтоб подумать хоть миг об ином.

Что-то всеми навек утрачено.
Май мой синий! Июнь голубой!
Не с того ль так чадит мертвячиной
Над пропащею этой гульбой.

Ах, сегодня так весело россам,
Самогонного спирта - река.
Гармонист с провалившимся носом
Им про Волгу поет и про Чека.

Что-то злое во взорах безумных,
Непокорное в громких речах.
Жалко им тех дурашливых, юных,
Что сгубили свою жизнь сгоряча.

Где ж вы те, что ушли далече?
Ярко ль светят вам наши лучи?
Гармонист спиртом сифилис лечит,
Что в киргизских степях получил.

Нет! таких не подмять, не рассеять.
Бесшабашность им гнилью дана.
Ты, Рассея моя... Рас... сея...
Азиатская сторона!
1922

 Отправлено: 10.10.17 11:00. Заголовок: Я ребёнок башенного ..

Я ребёнок башенного крана
и почти умершего трамвая.
На меня сошли с телеэкрана
первая, вторая мировая.

Я учился музыке у Блока,
я читал про то, как плачет Таня.
Но двадцатый век уже отклокал.
До свиданья, друг мой, до свиданья.

Память, ты слабее год от году.
Это не причина, только повод
лишний раз убить свою свободу,
замотаться в телефонный провод

и хрипеть в осипшую мембрану,
одурев от кофе и амбиций,
я ребёнок башенного крана,
я случайно выживший патриций.

Тихо ходят стрелки по запястью,
время перемешивая с ленью.
Слишком мало было в жизни счастья,
если брать на душу населенья.

Алексей Рафиев

 Отправлено: 10.10.17 20:37. Заголовок: У меня сейчас новый..

У меня сейчас новый период увлечения Иваном Франко (самый первый был ещё в школе).

Сначала цитата из Псалтири:

При реках Вавилона, там сидели мы и плакали, когда вспоминали о Сионе;
на вербах, посреди его, повесили мы наши арфы.
Там пленившие нас требовали от нас слов песней, и притеснители наши — веселья: "пропойте нам из песней Сионских".
Как нам петь песнь Господню на земле чужой?

(Если что, то это 136 псалом.)

А вот теперь Франко.

НА РЕКЕ ВАВИЛОНСКОЙ

На реке вавилонской — и я там сидел,
На разбитую арфу угрюмо глядел.
Надо мной вавилонцы глумились толпой:
«Что-нибудь про Кармель, про Сион нам запой!»
Про Сион? Про Кармель? Их уж слава в былом,
На Кармеле — пустыня, в Сионе — разгром!
Нет, другую вам песню теперь изберу:
Я родился рабом и рабом я умру.
Появился на свет я под свист батогов,
Вырос в рабской семье, средь отчизны врагов.
С детства я приучался бояться господ
И с улыбкой смотреть, как гнетут мой народ.
Мой учитель был пёс, что на лапки встаёт
И что лижет ту руку, которая бьёт.
Я возрос, будто кедр, что венчает Ливан,
Но душа моя — словно ползучий бурьян.
Пусть я пут не носил на руках, на ногах,
Но ношу в своём сердце невольничий страх.
Пусть мечтой о свободе душа пожила б,
Но ведь кровью я — раб! Но ведь мозгом я — раб!
Вавилонские жёны! Лицо наклоня,
Проходите скорей, не взглянув на меня.
Чтоб не пало проклятье моё на ваш плод.
Не пришлось бы рабом наделить ваш народ.
Вавилонские девы! Держитесь вдали,
Чтобы тронуться ваши сердца не могли
И чтоб тяжкая вам не судилась судьба
Злобно думать в тиши: «Полюбила раба».


Переводчик — тоже хороший человек: белорусский поэт Максим Адамович Богданович, https://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%91%D0%BE%D0%B3%D0%B4%D0%B0%D0%BD%D0%BE%D0%B2%D0%B8%D1%87. Перевод сделан ещё до революции (Богданович умер в мае 1917 года), поэтому не приходится удивляться, что он неполный. А это — оригинал. Если что не ясно — спрашивайте, постараюсь объяснить.

На ріці вавилонській — і я там сидів.
На розбитий орган у роспуці глядів.
Наді мною ругавсь вавилонців собор:
"Заспівай нам що будь! Про Сіон, про Табор" —
Про Сіон? Про Табор? Їм вже чести нема:
На Таборі — пустель! На СіонІ — тюрма!
Лиш одну хіба пісню я вмію стару:
Я рабом уродивсь та рабом і умру.
Я на світ народився під свист батогів
Із невольника батька, в землі ворогів.
Я хилитись привик од дитинячих літ,
І всміхаться до тих, що катують мій рід.
Мій учитель був пес, що на лапки стає
І що лиже ту руку, яка його б'є.
І хоч зріс я мов кедр, що вінчає Ливан,
Та душа в мні похила, повзка, мов бурьян.
І хоч часом, мов грім, гримне слово моє,
То це бляшаний грім, що нікого не вб'є.
І хоч в душу вірвесь часом волі приваб,
Але кров моя — раб! Але мозок мій — раб!
Хоч я пут не носив на руках, на ногах.
Але в нервах ношу все невільницький страх.
Хоч я вільним зовусь, а як раб спину гну,
І свобідно в лице нікому не зирну.
Перед блазнем усяким корюся, брешу,
Вільне слово в душі, наче свічку, гашу.
Хоч тружусь день і ніч, не доїм, не досплю,
А все чується, це я на панськім роблю.
І хоч труд свій люблю, а все чую гачок:
Ти прикутий до його, мов раб до тачок.
Хоч добра доробивсь, та воно лишь тяжить,
Мов чуже для когось мушу я сторожить,
З ким в життю не зійдусь, все підляжу йому;
Сяк чи так вибірай — все найтяжче візьму.
І хоч часом в душі піднімається бунт.
Щоб із пут отрястись, стати твердо на грунт, —
Ах, то й це не той ГНІВ, що шаблюку стиска,
Це лиш злоба низька і сердитість рабська!..
Вавилонські жінки, одвернувшись ідіть,
І на мене здивовано так не глядіть!
Щоб не впало прокляття моє на ваш плід.
Не прийшлось би раба привести нам на світ.
Вавилонські дівчата, минайте мене,
Хай мій вид співчуттям серце вам не торкне.
Щоби вам не судилась найтяжча судьба.
Найстрашніша клятьба — полюбити раба...

 Отправлено: 10.10.17 20:53. Заголовок: Красив украинский яз..

Красив украинский язык! Но и перевод хорош.

 Отправлено: 13.10.17 23:14. Заголовок: Кстати, «Табор», — в..

Кстати, «Табор», — в украинском оригинале, — это Фавор. (После буквы оиты я уже не знаю, есть ли что-то, чего можно не объяснять


Прекрасный ориентир, и в древности на этой горе сходились границы трёх областей. А вот мнение, что на Фаворе ещё и произошло Преображение Христа — всего лишь дань традиции: ни в одном из Евангелий Преображение не связывается с каким-либо конкретным топонимом, везде в этой связи фигурирует лишь «гора высокая» или просто «гора». Судя по всему, у апостолов не было, как тогда ещё не выражались, точных данных, и они не хотели изображать, будто такие данные у них есть. Правда, традиция достаточно почтенная, идущая ещё от императрицы Елены, которая построила на Фаворе базилику Преображения и храм. Тем не менее не следует чересчур буквально понимать стихи Обыкновенно свет без пламени исходит в этот день с Фавора.
Вполне возможно, он в этот день обыкновенно исходит вовсе даже с другого места

 Отправлено: 16.10.17 10:24. Заголовок: Октябрь – месяц грус..

Октябрь – месяц грусти и простуд,
а воробьи – пролетарьят пернатых –
захватывают в брошенных пенатах
скворечники, как Смольный институт.
И воронье, конечно, тут как тут.
Хотя вообще для птичьего ума
понятья нет страшнее, чем зима,
куда сильней страшится перелета
наш длинноносый северный Икар.
И потому пронзительное "карр!"
звучит для нас как песня патриота.

И Бродский, 1967

 Отправлено: 17.10.17 02:46. Заголовок: А я тогда с осенью о..

А я тогда с осенью от моей любимой женщины Эмили Дикинсон



Ровно тот случай, когда, чтобы составить мало-мальское представление о некоем иноязычном стихотворении, мало одного перевода, даже самого талантливого, а нужны и другие + оригинал + подумать самому.


Besides the Autumn poets sing
A few prosaic days
A little this side of the snow
And that side of the Haze —

A few incisive Mornings —
A few Ascetic Eves —
Gone — Mr. Bryant's «Golden Rod» —
And Mr. Thomson's «sheaves.»

Still, is the bustle in the Brook —
Sealed are the spicy valves —
Mesmeric fingers softly touch
The Eyes of many Elves —

Perhaps a squirrel may remain —
My sentiments to share —
Grant me, Oh Lord, a sunny mind —
Thy windy will to bear!

1859



Перевод Эльги Линецкой:

У Осени воспетой
Есть будни без примет:
Уже Туманы сгинули,
Еще Пороши нет.

Кусает больно Утренник,
Закат глядит аскетом:
Ни поэтических снопов,
Ни пышных златоцветов.

Все Запахи под спудом,
Но гомонит Ручей,
И властно чьи-то Пальцы
Сомкнули веки Фей.

Лишь Белка тут меня поймет…
О, дай мне нрав погожий,
Чтоб воле ветровой Твоей
Я покорилась, Боже!


Перевод Андрея Пустогарова:

Проходит осень — воспевать
уж нечего поэтам:
луга накрыла снега гладь,
земля в туман одета.

Густа так сырость вечеров,
а утра так резки.
Нет больше "Золотых шаров"
и не видны "стожки".

Застыл ручья весёлый гул,
холодный сад в печали
семян коробочки замкнул,
и в спячку эльфы впали.

И, с белкой чувствами совпав,
я помолюсь в пути:
дай, Боже, солнечный мне нрав —
Твой, ветреный, снести.


Перевод Веры Марковой:

Подруга поэтов — Осень пришла.
Проза вбивает клин
Между последней дымкой
И первым снегом долин.
Зори острые — словно ланцеты —
Дни — аскетически скупы.
Исчезли мистера Брайанта астры —
Мистера Томсона снопы.

Запечатаны пряные устья.
Унялась толчея в ручьях.
Месмерические пальцы трогают
Веки Эльфов — жестом врача.
Может — белка меня не покинет?
Я сердце ей отворю.
Пошли мне — Боже — солнечный дух —
Нести ветровую волю твою!


Два примечания

1. «Мr. Bryant» и «mr. Thomson» — это не деревенские соседи Эмили, это поэты:

...The wind-flower and the violet, they perished long ago,
And the brier-rose and the orchis died amid the summer glow;
But on the hills the golden-rod, and the aster in the wood,
And the yellow sun-flower by the brook in autumn beauty stood...

https://www.poemhunter.com/poem/the-death-of-the-flowers/


...At once they stoop, and swell the lusty sheaves;
While through their cheerful band the rural talk,
The rural scandal, and the rural jest,
Fly harmless, to deceive the tedious time,
And steal unfelt the sultry hours away...

https://www.poemhunter.com/poem/the-four-seasons-autumn/

2. Windy действительно, как и русское «ветреный», имеет дополнительный смысл «пустой, несерьёзный»

 Отправлено: 02.11.17 11:25. Заголовок: Россия – старое кино..

Россия – старое кино.
О чем ни вспомнишь, всё равно
на заднем плане ветераны
сидят, играют в домино.

Когда я выпью и умру –
сирень качнется на ветру,
и навсегда исчезнет мальчик
бегущий в шортах по двору.

А седобровый ветеран
засунет сладости в карман:
куда – подумает – девался?
А я ушел на первый план.

Борис Рыжий

 Отправлено: 02.11.17 23:45. Заголовок: Salieri пишет: Руга..

Salieri пишет:

цитата:

Ругаццо за фото не будитё?

Замечательные фоты, любуюсь

 Отправлено: 22.11.17 20:52. Заголовок: Меркнет зрение - сил..

Меркнет зрение - сила моя,
Два незримых алмазных копья;
Глохнет слух, полный давнего грома
И дыхания отчего дома;
Жестких мышц ослабели узлы,
Как на пашне седые волы;
И не светятся больше ночами
Два крыла у меня за плечами.

Я свеча, я сгорел на пиру.
Соберите мой воск поутру,
И подскажет вам эта страница,
Как вам плакать и чем вам гордиться,
Как веселья последнюю треть
Раздарить и легко умереть,
И под сенью случайного крова
Загореться посмертно, как слово.

А. Тарковский

 Отправлено: 31.12.17 18:31. Заголовок: :sm66: И всё же поз..

И всё же позитив!





В <Новый год> все немного волхвы.
В продовольственных слякоть и давка.
Из-за банки кофейной халвы
производит осаду прилавка
грудой свертков навьюченный люд:
каждый сам себе царь и верблюд.

Сетки, сумки, авоськи, кульки,
шапки, галстуки, сбитые набок.
Запах водки, хвои и трески,
мандаринов, корицы и яблок.
Хаос лиц, и не видно тропы
в Вифлеем из-за снежной крупы.

И разносчики скромных даров
в транспорт прыгают, ломятся в двери,
исчезают в провалах дворов,
даже зная, что пусто в пещере:
ни животных, ни яслей, ни Той,
над Которою — нимб золотой.

Пустота. Но при мысли о ней
видишь вдруг как бы свет ниоткуда.
Знал бы Ирод, что чем он сильней,
тем верней, неизбежнее чудо.
Постоянство такого родства —
основной механизм Рождества.

То и празднуют нынче везде,
что Его приближенье, сдвигая
все столы. Не потребность в звезде
пусть еще, но уж воля благая
в человеках видна издали,
и костры пастухи разожгли.

Валит снег; не дымят, но трубят
трубы кровель. Все лица, как пятна.
Ирод пьет. Бабы прячут ребят.
Кто грядет — никому непонятно:
мы не знаем примет, и сердца
могут вдруг не признать пришлеца.

Но, когда на дверном сквозняке
из тумана ночного густого
возникает фигура в платке,
и Младенца, и Духа Святого
ощущаешь в себе без стыда;
смотришь в небо и видишь — звезда.

 Отправлено: 25.02.18 06:39. Заголовок: Так сейчас и есть: г..

Так сейчас и есть: город спит, снег летит... И прочее Снег летит завораживающе: густой, пушистый...



Шум шагов, шум шагов, бой часов.
Снег летит, снег летит на карниз.
Если слышишь приглушенный зов,
То спускайся по лестнице вниз.

Город спит, город спит, спят дворцы.
Снег летит вдоль ночных фонарей.
Город спит, город спит, спят отцы,
Обхватив животы матерей.

В этот час, в этот час, в этот миг
Над карнизами кружится снег.
В этот час мы уходим от них,
В этот час мы уходим навек.

Нас ведёт крысолов, крысолов
Вдоль панелей и цинковых крыш,
И звенит, и летит из углов
Светлый хор возвратившихся крыс.

Вечный мальчик, молодчик, юнец,
Вечный мальчик, любовник, дружок,
Обернись, оглянись наконец:
Как витает над нами снежок!

За спиной полусвет, полумрак —
Только пятнышки, пятнышки глаз.
Кто б ты ни был, мудрец иль дурак,
Всё равно здесь не вспомнят о нас.

Так за флейтой настойчивей мчись.
Снег следы заметёт, занесёт.
От безумья забвеньем лечись,
От забвенья безумье спасёт.

Так спасибо тебе, крысолов!
На чужбине отцы голосят.
Так спасибо за славный улов,
Никаких возвращений назад!

(...)

Вот и жизнь пронеслась, пронеслась.
Только город заснежен и мглист.
Только помнишь безумную власть
И безумный уверенный свист.

Так запомни лишь несколько слов:
Нас ведёт от зари до зари,
Нас ведёт, нас ведёт крысолов,
Нас ведёт крысолов — повтори!

Иосиф Бродский

 Отправлено: 10.04.18 11:52. Заголовок: Я и не знал, что Ксе..

Я и не знал, что Ксения Туркова пишет хорошие стихи и даже уже напечаталась.


* * *

В твоём переулке всегда проблема
С парковкой. Мне кажется, это знак.
И всякий раз у меня дилемма:
Зайти или нет к тебе просто так.
Гадание на машиноместе:
Найдется если — то я рискну.
А если нет — мы и так не вместе,
И тут себя я не обману.
Темно. Льёт дождь и парктроник плачет,
Когда, как золушкина сестра,
Пытаюсь втиснуться наудачу,
Потом понимаю, что мне пора.
И правда, зачем этот нервный слалом
И чувств с поступками диссонанс?
Я уезжаю. Но в зеркале правом
Вдруг вижу место. По мне как раз.